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Créer n'est-ce pas le devoir du poète? 

N'avoir pas créé pour ne pas s'être arraché aux contingences du métier et de l'amour (Brise Marine), n'est-ce pas une faute irréparable, source de désolation et de mépris?

Le Vierge, le vivace et le bel aujourd'hui Va-t-il nous déchirer avec un coup d'aile ivre Ce lac dur oublié que hante sous le givre Le transparent glacier des vols qui n'ont pas fui! Un cygne d'autrefois se souvient que c'est lui Magnifique mais qui sans espoir se délivre Pour n'avoir pas chanté la région où vivre Quand du stérile hiver a resplendi l'ennui. Tout son col secouera cette blanche agonie Par l'espace infligée à l'oiseau qui le nie, Mais non l'horreur du sol où le plumage est pris. Fantôme qu'à ce lieu son pur éclat assigne, Il s'immobilise au songe froid de mépris Que vêt parmi l'exil inutile le Cygne.

Encore vivant, mais pris dans les filets du passé et la glace du devenir, 20 ans après Brise Marine, le poète, hanté par les fantômes du remords crie sa souffrance dans ce "sonnet en i majeur".

Moment de découragement, instant de désespoir, Mallarmé chante sa passion, son moi, pour rebondir vers l'azur de l'espérance. (Joseph)

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J. Llapasset

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